Рекламные щиты ослепли.
Поздней ночью
лечу, в руках сжимая стебли
убитых роз.
Такси буравит тропосферу,
ветра клочья
кусками порванной портьеры
щекочут нос.
Куда я, к чёрту, еду,
есть ли точка,
где этот роз букет найдёт приют?
Где волка-одиночки
оболочка
облезет под ярмом семейных пут?
Таксист газует, демон,-
что за спешка,
неужто наверху не подождут?
Он словно отрывается от слежки,
и в зеркале видна его усмешка:
«проложим, босс, сейчас тебе маршрут».