Все старое, гори оно огнём.
И отжитому место на помойке.
Я так ждала, я думала о нем.
А он сбежал. Какой однако бойкий.
И на бумаге нежные слова,
Да, старомодно, и не электронка.
Но. Пока писала, я еще жила,
И билась жилка. Часто, мелко, тонко.
Самообман, влюбленным он знаком.
Мне так хотелось получить хоть строчку,
Но я была всего лишь огоньком,
Огонь погас, и он поставил точку.
Но ведь огонь, хоть как его зови,
Он есть огонь, другим ведь он не станет.
Я же любила, грохотом лавин
Стучало сердце. Замолчать заставил.
Ну что ж, пусть так, и я должна принять:
В любом итоге остается пепел,
И не поймать его и не обнять.
Раз. Улетел. На фоне неба светел