Твоих касаний колыбель
Хранит в себе флюиды ночи.
Опять внутри вулкан клокочет,
И снова скомкана постель.
Летучих звуков решето
Пронизывает сумрак улиц,
Они шевелятся, ссутулясь,
В потертом стареньком пальто.
Из приоткрытого окна
Струится ввысь ноктюрн Шопена.
Подспудно проникая в стены,
Как грунт в ворсины полотна.
Его ночной мотив продрогший,
Едва дыша, полуживой,
Под фортепианною струной
Томящийся тоской иссохшей
По красоте немой луны,
По звёздам с их пастельным светом,
По сонным переливам лета,
Что ароматами полны,
Откупорит в тиши бездонной
Дум переполненный сосуд,
И жарко слёзы потекут.
А ночь запахнет белладонной…