Я хотела бы утром проснуться - и не почуять мороза,
Чтоб за окнами солнце уже доплавляло последний сугроб,
Чтоб уже зацвели, наконец, гиацинты, тюльпаны, мимоза..
Я не сетую, нет.. В феврале по весне я скучаю взахлёб.
Каждый год мне ноябрь пророчит - зимою тебе будет трудно,
И февраль каждый год неизменно его исполняет завет.
Вновь болезненной дрожью внутри отзовётся озноб от простуды..
Только, видимо, нужен зачем-то мне этот избитый сюжет.
Для того ль, чтоб почувствовать жизнь каждой клеткой уставшего тела,
Полной грудью вдохнуть теплый запах согретой лучами земли..
Наблюдать, как сквозь снег прорастают подснежники - робко, несмело,
А потом все сильнее, безудержней, крепче - и вот расцвели..
Пусть февраль завывает метелью, пусть напрочь замёл все дороги,
Пусть пока нет ни сил, ни желанья нарушить постельный режим,
Но я каждый февраль твердо верю - всё будет, осталось немного,
И до новой весны мы с тобой доживём, доползём, долежим..