На окраине города N,
или вовсе не N, а другого
жил-был Гена — нежнейший из Ген
средь метафор и строф бирюзовых.
Перемешивал строчки легко
журавлиным пером... Это важно!
Был весёлым смешным стариком
и немного… юнцом бесшабашным.
Приходил и опять уходил,
бормоча то Басё, то Шекспира
на краю или всё ж посреди
непонятного лирного мира.
Помолчит, а потом говорит,
будто в душу сиренями лезет…
И во мне тот же ген-колорит,
заколдованный омут поэзии!