Среда. Седьмое февраля.
И снова Смерть парит в полёте -
Там, далеко внизу - земля -
"Ну, что, "хохлы", вы нас не ждёте?!" -
Выходит стая на рубеж,
Чтоб убивать, карать без меры.
Носители каких надежд?
Добра? Свободы? Счастья? Веры?
А где-то в Мурманске сопят
Во сне твои, пилот, детишки.
Ты их обнять сегодня б рад,
Прочесть им сказочки из книжки?
С кровавой, трепетной рукой,
Что копку "ПУСКа" нажимала,
Ты вновь придёшь к себе домой -
Скорей, чтобы жена обнЯла?
Знай - бумерангом "прилетит"
Всё зло, что ты творишь годами!
Малыш под утро сладко спит
И машет крыльями-руками...
Скажите "НЕТ!" преступной войне!