прохладней ночи,
жарче тела всхлип,
в объятьях лунных тонет нежный шёпот.
один из нас двоих давно
погиб.
ты или я,
воздвигшие акрополь?
мы пьём вину из мягких тёплых уст
и далеко до рая и до ада, -
ныряя в океан своих /безумств/
до жара в сердце, до небес, до взгляда.
мы падшие,
сбежавшие от всех,
раскаяний не принявшие веру,
растапливаем соком жизни грех
и заливаем своим потом серу.