Нет стихов дороже брошки,
Что висит на твоей груди.
Тот кулон, что был отброшен,
Даже рядом не блестит.
Грусть пробьёт прямым ударом
В область сердца твоего.
Ведь, единственным, тем даром,
Папа наградил тебя.
После долгих лет разлуки,
Ты придёшь к нему домой
И пройдут все твои муки,
Как холодная зима.
Ты ему расскажешь о болезнях,
О своих недавних взлётах.
Он, пустя слезу скупую,
Скажет:"Доча, я люблю тебя!"