Я спешу, сбиваясь с шага,
тороплюсь, чтобы успеть:
карандаш в руке, бумага,
рифмы просятся воспеть
уходящие мгновенья -
в них спрессованы года,
начиная от рожденья -
к сожаленью, в никуда.
Всё равно пишу, надеясь, -
может кто-то и прочтёт,
и стиху, не лицемеря,
похвалу произнесёт...
Я спешу, сбиваясь с шагу,
тороплюсь, чтобы успеть,
а года меня, бродягу,
больно хлещут, словно плеть…