Есть что-то странное в огне,
Что полыхает между туч
И быстрой кистью на окне
Малюет нам скрипичный ключ.
Вступает бравурный оркестр,
Играя форте на низах,
И септаккорд длиною в метр
Закончит грустное в слезах.
Рыданья землю орошат,
Опустошая грудь небес,
И птичьи песни поспешат,
Нам объявить, что Мир воскрес.
Он много вёсен умирал,
Однако счастлив до сих пор,
И о начале всех начал
Ведут мужи учёный спор.
Кричит несчастный Прометей,
Христос во гневе морщит лоб,
И хоть до чёртиков вспотей,
Не одолеешь мудрых троп.
Не счесть за истиной погонь,
Но мало с нею кто дружил.
Так кто же бросил тот огонь,
Что путь началу проложил?