Не могу я больше вглядываться в лица,
Ни одним из них я не смогу напиться,
Ни одно из них мне не согреет душу,
Когда на дворе бушует стужа…
Для меня все белый лист бумаги,
И букеты чувств на них едва ли
Разглядит мое больное сердце,
Что ты заразил любви болезнью…
Для меня цветное стало белым,
Словно мир закрашивала мелом
Грустного художника рука,
А когда-то он творил цвета!..
Облака и небо, словно тенью,
Накрывают землю серой сенью
От остывшего внутри костра,
Что горел, влюбив меня в тебя…
Нет в тех лицах человека, что мне дорог,
Кто мне снится, словно крыльев шорох,
Кто насытит сердце допьяна
Радостью, что льется без конца…
Не могу я больше видеть лица,
Что бредут сквозь жизнь, не видя смысла,
Когда рядом под руку, шутя,
Их сопровождает грязная смола…
Лишь любовь способна подарить палитру
Всех цветов, что на земле родится.
Мой художник, раздобудь огня!
Распиши цветами серость дня!
Я хочу смотреть в твои ресницы,
Пить тебя, и жажда утолится!
И согреется моя душа,
И на белом расцветет весна!