Пока вы пьёте свой утренний кофе,
Пытаясь пробудиться ото сна,
Поддавшись мыслям о летящем самолёте,
Пронзающим так смело облака.
Я тихо проскользну меж окон тёмных,
И украду фантазий дивный сад,
Эмоции твои дождём бездонным,
А может быть из сказок звездопад.
Тебе оставлю только сон волшебный,
Что снится лишь неведомой порой,
Пусть ночь твоя увы, колодец тёмный,
А днём луна как купол золотой.
И всё смешается как бытность во вселенной,
И не поймешь, когда и где живу,
Быть может жизнь - наш сон, пусть безответный,
Который не растает поутру.
А может быть живём воспоминаньем,
Что было миллионы прошлых лет,
И сон нам дан как бога наказанье,
Забыв с утра счастливый свой билет.
А может быть гнездо семьи покинув,
Остался где-то милый дом родной,
И это ложь одним крылом орлиным,
Опять в начало, только по прямой.
И снова утро с солнцем отраженья,
Но ночью остановлен жизни бег,
Тогда вопрос, быть может и наивный,
Так сколько же душе есть полных лет?
И что такое сон, не скажут люди,
Способный примирить всех на земле,
Так не суди и не судимы будем,
И может рай лишь только в голове.
Сегодня снова мысли каламбурят,
И сон мой лёгким ветром унесёт,
Любовью жизнь моя опять ликует,
В стихах без сна все ночи напролёт.