Ах творчество, одна сплошная мука,
Все ждём признанья сквозь стихи,
И врем всегда себе под ухо,
Что мы поэты, не шути.
Мои стихи, для мамы радость,
Что мол я кто-то для неё,
Я обману себя за радость,
Что я поэт врагам на зло.
Пускай я врун, себе под совесть,
Пускай душа стремится вглубь,
Я просто жив, и этим словом,
Себе я строю жизни мою.