Я слышал, время не имеет цвета,
Без запаха оно, и вкуса нет.
Не прав был тот, кто выдумал все это.
Есть в Старых книгах правильный ответ.
Я видел полувыцветшие книги
В запасниках больших библиотек.
Времён ещё до прОклятого ига.
Хранит свои в них тайны прошлый век.
Они покрыты тонким слоем пыли,
Осевшей с незапамятных времён.
И пусть те времена давно уж сплыли,
Дух времени в них навсегда пленён.
Сквозь время пожелтевшие страницы
Несут меня в ту сказочную даль,
Которая поэтам только снится,
Грусть навевая, горечь и печаль.
В них письмена готического стиля
Вплетаются в славянский алфавит.
Видать, история писателя простила,
Раз книги эти долго так хранит.
В них графика легка, почти воздушна,
Их рисовал не просто человек.
Пожалуй, сам творец великодушно
Увековечить их решил навек.
Шуршат страницы древними годами,
Как шаркает подошвами старик.
А я перед глазами вижу даму,
Перед гусаром поправлявшую парик.
Я слышу стон булатного кинжала,
Пронзившего кольчугу на груди.
Звенящую стрелу, как смерти жало…
Листаю книгу. Что там, впереди?
Я слышу топот конницы, что в поле
Несётся к разъярённому врагу.
Их ждёт в бою неласковая доля,
Но чем, скажите, я им помогу?
Вот русский князь, безусый, несмышленый…
Ему бы с челядью играться во дворе,
А он, в Отчизну до смерти влюблённый,
Смерть встретит в той часовне, на горе.
Его дружина, парни молодые,
Как те же 33 богатыря…
Звонят колокола на все лады им,
А значит, жизнь их прожита не зря.
Вот флибустьер, что грабит каравеллу
У флота целого спокойно на виду.
Ему до превосходства их нет дела,
Смерть не страшно, ведь он живёт в аду.
Боюсь коснуться свитков, рукописных -
Здесь в каждой букве скрыт бездонный мир.
И пусть они со мной слегка капризны,
Имеют право - их читал Шекспир.
Не отпускают книги. Словно в тине
Завязли мысли, образы влекут.
И я застрял в прекрасной паутине.
Пожалуй, навсегда останусь тут.