Ты пишешь тишину без заголовков,
Без дат, имён, определённых лиц,
Ты ловишь её в шумных переходах
И в шорохе разбросанных страниц...
Ты ищешь её словно путник странствий,
Словно оазис, что спасает караван,
Ты жаждешь её, как пустыня влаги,
Как ветра - присмиревший океан.
Едва находишь - тут же ускользает,
Хрупка её застенчивая дань,
И многие сей дар не понимают,
Не слышат скрытых за завесой тайн...
Проникнуться ей можно на рассвете,
Едва лучи прочертят небосвод,
И в ней услышать то, что слышат дети,-
Зов приключений, мыслей хоровод...
Я слышу в ней, как расцветают строки,-
Как лепестки, омытые росой,
Я слышу голос музы, столь далёкий,
Но различимый, как пчелиный рой...
Она всегда честна и откровенна,
В ней нет ни лести, ни двуликих фраз,
Она остра порой, как лезвие кинжала,
И так прекрасна - как в лучах алмаз.
(Февраль 2024)