Я пишу и мыслей жжение
выливаю на бумагу.
Это — вечное движение,
слов и рифм святые флаги.
Строчки — отблески стерильные
солнца нового немого.
Это всё пока без имени,
но уже совсем родное.
Строфы вмиг переплетаются,
на реальность дико пялясь.
Быт стучится упреждающе:
- Эй, куда опять пропала?