Отболело романтикой сердце поэта,
Улетели внезапно о счастье слова,
Стихотворцу объявлена музой вендетта
Лишь за то, что о ней не болит голова.
Он измучен сейчас неизбывной тоскою,
Ослепительной стала в ночи темнота,
Не касаясь бумаги дрожащей рукою,
Он твердит лишь одно: «Всё искусство — тщета!
Сколь редакторам писем отправлено мною?
Ни одно не вернулось с ответом ко мне!
Ситуация стала в России иною
И лежат все издательства ныне на дне?»
Но пиит понимает, что пятой колонной
Были вставлены палки в колёса страны,
Ныне тяжко исправить тирадою тронной
Все ошибки вождей и седой старины.
Но серьёзный вопрос стихотворца «Доколе
Будет править культурой чужая рука?
Оказаться нетрудно врагу на престоле,
И отбросит нас Запад назад на века…
Одолела тоска этой мыслью пиита,
Неужели в России не найден пророк?
Всех чинуш пропускать нужно нам через сито,
Чтоб не смог навредить государству ворог!»
По ночам находился философ в тревоге,
Все мечты о любви утонули во мгле,
На душе появились от мыслей ожоги,
Сжалось сердце его, словно птица в дупле…