Замело дороги снегом,
Серебром сияет снег,
Не родился я поэтом,
Слава Богу, человек!
Я для Мира уже умер,
Умер я и для друзей,
И айфона мёртвый зуммер,
Нет «входящих» от людей.
Чей-то конь красивый, пегий,
Стог соломы ворошит,
И летят на Землю снеги,
И Земля под снегом спит.
Льды сковали воду речек,
Рыболовам — благодать,
Как красив февральский вечер,
Так и хочешь стих писать…
Время наше — поезд Скорый,
Что с маршрутом в никуда,
Эх, читатель — незнакомец,
Жизнь, совсем, не ерунда!
Но ночами небо млеет,
Накрывает Луну грусть,
Быть поэтами умеют,
Человеком — лишь чуть-чуть…
Кто-то ночью небо режет,
С небосвода льётся кровь,
Она льётся на луг Бежин,
И на крыши всех домов.
Я останусь в эту зиму,
В Скандинавии глухой,
Там, где швед невозмутимый,
Восхищается собой.
Я любим, но нелюбимый!
Я живу и не живу!
Деформирован я сильно,
Теми, что чуть-чуть с ку-ку…
Моё сердце ледяное,
Что прострелено войной,
Моё сердце всем чужое,
С моей высохшей душой!
2024-02-04