Я в молодости был, почти что.
Богом.
Без устали, себе подобных.
Создавал.
Любовь свою.
За грудь, я трогал.
И целовать всю ночь.
Не уставал.
Но, годы шли.
Творить стал реже.
Не столь уверен стал.
Мазок.
И разбрелись по жизни.
Те, что сотворить.
Я – ранее.
Смог.
Теперь же, мучаюсь вопросом.
А, нужно ль было это всё?
По – чьим невидимым запросам.
Предназначение моё.
По образу и по подобию.
Себе подобных создавать.
Чтобы в конце, у изголовья.
Уже их было не собрать.
Неблагодарные потомки.
Не раз еще, вас попрекнут.
Что, их не полные котомки.
И в яму вас ногой спихнут.
И, в них искать - себе подобие.
Чтоб вы не сделали, для них.
Нет в мире более, бестолковья – надежд.
Что, будет вам – двойник.
И получилось, всё - напрасно?
Что, годы прожиты, в том – зря!
Когда, друг к другу - души безучастны.
Даже, когда стоят вдвоём у Алтаря.