Мчался ты сквозь России простор,
Чрез просёлки и перелески,
Всё в онлайне ведя разговор,
Отвечая на эсэмэски.
На обочине серы кресты.
И веночки вплелись в пейзажи.
Но совсем не заметишь их ты,
Придорожной той мрачной стражи.
Не заботит ничто, не болит,
Не тревожит тебя, не гложет.
Ты не думал, что встречный вдали
Жизнь на нолик твою помножит.
Ты летел, прорезая поля,
Но удар, что быстрее ветра,
Вырвал тушку из-за руля
И отбросил на двадцать метров.
Не расскажешь ты больше о том,
Как любил жизнь с её простором.
Будешь здесь придорожным крестом
На проезжих взирать с укором.
Сколько вас боковых, лобовых,
Перевёртышей всяких?! Боже!
От крестов и веночков немых
На дорогах мороз по коже.
Месим здесь мы асфальтную твердь
И не думаем от чего-то:
В каждом встречном возможная смерть,
Ждёт за каждым она поворотом.
@ДимСон