Фонарь застыл потухшей свечкой,
пустынны руки тротуаров,
как будто час пришёл конечный
с тоской двенадцатиударной.
В поклоне гнутся стебли сосен.
и только ветры точно знают,
где их потерянные оси
уходят в прошлое, как в замять.
А небо белое до снега.
Но чёрный лес о ночи помнит
и в белизне со стоном тонет,
не помнит бога-человека.
0.30 3.02.2024