***
Пол-января – то слёзы, то простуда,
То запах подгоревшего кунжута
При выпечке домашних пирогов.
Чего еще… плетеная корзина
Как символ дома, кухни, магазина
И едкий пар шипящих утюгов…
О, Господи, как ныне стыдно здесь
И где проходит твой водораздел?
Здесь оставаться… лишь мусолить слово.
Искать свои притоны тишины,
Где звук спокоен, мысли лишены
Логичности, принятия и крова.
И этак день не первый, и не третий
Кружат слова, куда-то носит ветер,
Собаки лают – все, как повелось.
Списать, конечно, можно на простуду,
Мол, все пройдет, и я смогу и буду
Свой создавать рифмованный «авось».
Журавлик в небе, небо в облаках.
Январь уходит в мокрых сапогах,
И я ему чихаю едко в спину.
Ну что ты сможешь? Повернуть назад?
Добиться правды, заглянуть в глаза?
Белье погладив лишь наполовину…
А где-то провожают до подъезда,
И верят в непорочность анапеста,
В котором нагло торжествует жизнь.
А ты все невесомей, незнакомей,
Слова раздав до истины искомой,
Рождаешь рифму для себя – держись.
02.02.2024
***