Мне встретился стерильный человек,
в один из дней стерильнейшего века.
Приятный с виду, но во взгляде снег,
и я за снегом не увидел человека.
Я не увидел, может быть и зря,
он так старался показаться другом.
Он прятал вдохом холод февраля,
но снег не таял и блестел испугом.
Невереем, расчетом и пороком,
сквозь белизну снежинок, их лучей.
Меня тогда смутило ненароком,
обилие и грамотность речей.
Он говорил, что нету общей Правды,
она у каждого ручная и своя.
И можно правду разыграть и в нарды,
и торговаться, на нее ж плюя.
Что нету чести, рыцарства, отваги,
и настоящих женщин и мужчин.
Да и Любовь свои спустила флаги,
и множества затем привел причин.
Он доказал что не в чести забота,
о слабых, они жалкий гнет.
Смеялся над делами Дон Кихота,
твердил, что все проходит и пройдет.
Он даже Веры критикой коснулся,
законы общества назвал главой угла.
И мне в конце победно усмехнулся:
"все выметает новая метла"!
Из сердца, из души ранимой,
весь этот мусор бремя человеку.
Он лишь мешает быть невозмутимым,
свободному от страсти имяреку.
Я слышал это все сквозь снег,
что сыпался с небес и не кончался.
Он был, похоже, настоящий человек,
а я тогда, кем рядом с ним казался?