Я сама удивляюсь порой,
Как выходят стихи у меня.
Я ведь в жизни совсем не герой)
С головою дружу не всегда)
Но, вдруг, Муза приходит ко мне -
И мы пишем строку за строкой,
И не важно то - в явь иль во сне,
И выходит шедевр золотой.
Так и Пушкин, наверно, писал,
Муза частая гостья была)
И не важно - карета иль бал,
Лето, осень, зима иль весна.
Вот и я с этой Музой пишу -
Она Музыкой полнит меня.
В те мгновенья почти не дышу -
Льются строки мне душу пьяня.
Славный Дар, как сошедший с небес,
Дар Поэта - Дар рифмы и слов.
Для кого то стихи - темный лес,
Для меня это Жизнь и Любовь.