Полётов нет. Конец зимы.
Поэту обкорнали крылья.
И бесполезны все усилия,
Встряхнуться, или взять взаймы
Частичку солнечного стиля.
Повсюду лужи, даже воздух
Наполнен влагой через край.
Ты пей его, или вдыхай,
Но всё равно получишь воду,
Чтоб захлебнуться невзначай.
Пусть говорят: Плохой погоды
Нет у природы никогда.
Она устойчива всегда.
Под одеялом небосвода
Спят беззаботные года.
А у меня полётов нет.
Душа в безделии томится.
Она ведь в сущности, как птица,
Должна летать, чтоб видеть свет...
А ползать видимо стыдится.