Поздняя любовь,она со вкусом муската в вине дорогом.
Смакуя,ты понимаешь, как мало у нас времени,
оно улетает, начинаешь ценить минуты счастья.
Он замечательный, с серо-зеленым глубоким взглядом глаз,
то тонкий, то грубый, талантливый, порядочный,
то заботливый очень, то слишком эгоистичный,
застенчивый бывает, как мальчишка,
смешной, музыкальный, сексуальный,
нежный и дорогой моему сердцу поэт-инопланетянин.
И жаль,что он всего боится,
и любить без оглядки,
боится быть щедрым и добрым,
придирается к словам, не верит судьбе,
насторожен, недоверчив ко всем и ко мне,
сопоставляет что-то, злится даже,
но продолжает тянуться к теплу.
Потом сердится,обижает,жжёт словами и не позволяет любить.
И себе не позволяет быть просто спокойным,
любящим и счастливым надолго.
Постепенно угасают чувства яркие к нему.
Ссоры,слезы были чаще, чем стихи.
Жаль.Это остужает.
Благодарность остаётся,
влюблённость переходит в тёплую,
но осторожную дружбу.
Наверное, ничего вечного нет, кроме любви.
Не случилось.
Как в той песне Вахтанг Кикабидзе пел :
"Просто встретились два одиночества,
Развели у дороги костёр.
А костру разгораться не хочется,
Вот и весь разговор..."
Но все же!
Тысячу раз спасибо,что ты есть!
За то,что научил меня быть в состоянии,
хоть и недолгом, любви, полёта и взаимности.
25 06 23