Отшумели седые метели,
Бьют по окнам косые дожди.
Дни проходят, проходят недели.
- Боже правый, беду отведи!
Грусть - тоска по углам поселилась,
Ожиданьем наполнился дом.
Я за сына сегодня молилась
Неумело, упорно, тайком.
Под гипнозом экран телефона,
Умоляю, прошу: - зазвони!
Но, в ответ: - «Недоступная зона».
И попробуй ему объясни,
Что я мать, что уже на пределе,
Что живу с неких пор как в бреду.
Сын в окопе, не в теплом отеле, -
В огнедышащем смертном аду.
Может быть он контужен и ранен?
Боль мою многим трудно понять.
За кого муж застрелен в Афгане,
За кого сын пошёл воевать?
Мысли грустные чаще витают
И обыденным стал третий тост.
Мужиков часто нам возвращают,
Но не в дом, не в семью – на погост.
Не унять материнское горе.
Крик истошный взорвал тишину,
Мать над гробом в холодном укоре
Проклинает убийцу – войну.
…Звонит звонок! От боли сердце сжалось,
Предчувствия рвут душу пополам.
Что в этой жизни для меня осталось?
Я душу Богу или Дьяволу отдам!