* * *
Как художник трепетный, сугубый,
Пальцами без кисти и пера
Лёгкий ангел нарисует губы
На лице умершего вчера.
След глубокий сохнет и темнеет,
Время начинает остывать,
Ангел дышит и душа сумеет
Милую во мгле поцеловать,
Звёзды понесёт, как будто вишни,
В обожженных радостью руках...
Что расскажет той душе Всевышний,
Плотью новой одевая прах?