Я сижу у окна, прислонив к батарее
Свою левую руку, пишу вам письмо,
На улице небо темнее, серее,
Все строчки, все чувства - всё рвётся само.
В печали. В обиде. В агонии. В страхе.
И ветер печально и злостно так воет,
В глазах ваших правда. Вся правда во взмахе.
И сердце болит, и сердце так ноет.
Дышу. Задыхаюсь. Люблю и страдаю.
Тетрадь размокает от горечи слез,
Быть может уже я и так умираю?
Что значило - белых 11 роз?
Я верю. Я знаю. Прощаю. Люблю.
И плачу всё громче я в комнате тихой,
И чувством я этим себя погублю,
Но должен же быть хоть какой-нибудь выход.
И кресло скрипит деревянной каймой,
И что-то гудит. За окном иль во мне.
Я вас называю своею страной,
И жалуюсь белой прохладной стене.
И бежевым шторы сияют в ночи,
Лишь свечи горят, и тотчас же гаснут,
Могу бесконечно я клясться в любви,
Но локоть тугой перевязкой мой стянут.