Ночь. Час... Два. Ещё не утро, не заря
встаёт над тридцать первым январём.
Туман, туман плывёт, сплошная кисея, река
тумана. И пол Луны, как пол яичного желтка
болтается в озёрах молока. И ближе к трём,
лес утонул в сплошном тумане.
Авто, клубЫ туманные мотают на колёса,
и исчезают в призрачном обмане,
в ночИ таинственной, белесой...
Что это? Сон ли? Сказка? Быль ли?
Природы выдумка? Фантазия?...
Туман, как птица белая, на крыльях,
несёт куда-то ночь безглазую.