Попробуй свернуть все что ты думаешь в стих,
Таких миллионы, тысячи тысяч.
Кто ты такой, чем ты лучше них?
Кто в них кого-то отыщет?
И вот ты бросаешь лист, потом вернешься к листу,
Многоточья исправить на точки.
Писал не то, ждал не там, любил не ту,
И надо бы лучше, а выйдет опять не очень.
Рубленный ритм, разломанный стих, как хлеб,
Вкусен, и прост, и сытен.
Правду искать надо всегда в себе,
Каждая правда летит по своей орбите.