Есть у поэзии любимые слова,
случайных слов поэзия не терпит.
Она в обоих случаях права –
как по весне зелёная трава,
как жгучего мороза запах терпкий,
и солнечная неба синева
и золотая осени листва,
и как непостижимый детский лепет.
Поэзия – приют для одиноких.
Нам навевая ветреные строки,
она нас учит педантично, строго,
свои диктует правила и строй,
напев, и лад, и образ мыслей свой.
И подчиняясь этому диктату,
одолеваем вновь её диктанты.
Мы знаем, что уже не отвертеться
никак ни от стила, ни от стола,
когда страница, странна и бела,
пустует. И летит, нам целясь в сердце,
поэзии блестящая стрела…
* * *