Скажи мне, старик, седовласый
За ворохом прожитых лет.
Что плачешь ты жалобно часто
Иль счастья на старости нет?
Что значит та самая старость,
Ведь лучшие годы прошли.
Недолго на свете осталось
Дыхание слушать земли.
Быть старым, наверное, страшно?
И жизнь вся как будто в цепях.
Глазами не видишь как раньше,
Не твердо стоишь на ногах.
Поэтому плачешь ты горько
Седой бородатый старик.
Молясь вечерами тихонько
На господа нашего лик?
Ответить же что молодому,
Какие поведать дела?
Чтоб снова по тропке знакомой
Нас жизнь за собой провела.
Ты знаешь, быть старым не страшно,
Есть беды похлеще в сердцах.
Пускай, ты не молод, как раньше,
Не прочно стоишь на ногах.
Когда-то под флагом Советов
Я строил в стране коммунизм.
Гремело протяжно по свету
Великое слово «Марксизм».
А позже, безусым мальчишкой
В окопы война занесла.
Кровавая битва мне книжкой
Единственной книжкой была.
И после, сквозь боли и муки,
Держа тяжело инструмент,
Вот эти шершавые руки
Годами мешали цемент.
Чтоб снова к прославленной жизни
Вернулись страны города.
И красное знамя отчизны
Пылало над ними всегда.
Я видел немало в те годы
И много дорог исходил.
Но я, как частица народа
Счастливым по-своему был.
Мне горько совсем по-иному,
Из прошлого тянется нить.
Немного тогда - молодому,
Мне выпало счастье - любить.
Жалею я только об этом,
Ведь знаю его не вернуть.
Любовью почти не согретый,
Тот жизни прекраснейший путь.
Старик замолчал и с тоскою
На землю упала слеза.
И дряхлой костлявой рукою
Прикрыл голубые глаза.