Самолетов не видно,
а полосы белые -
сразу три -
в небе сером,
так долго висят
у балкона мне данного,
словно линии старта,
словно просеки веры
над крестами январских деревьев...
Это ангелы,
ангелы -
в небе незримо-любимые,
пантомимой доверия
в звукорядные речи
неодолимо
летят,
зажигая в душе
негасимые свечи
на извечно-печально-прощальной меже,
расправляя нетленными именами -
крылами,
приговорённые плечи -
продолжающих звукоряд...