Здесь дорога весной отпарена,
так, что плавится чернозём.
Здесь когда-то ступал Бояринов,
мне по духу родной во всём.
Тень лесная в овраге тонет тут,
прикрывая зимы грехи.
Я любил его не за что-нибудь,
я люблю его – за стихи.
В солнце выспреннем сердце греем мы,
не растопим, не обожжём.
Он своё согревал хореями,
нас коловшими, как ножом.
Согревал он его и ямбами,
и текли они, как ручьи, –
голубея венами явными
на шагренях родной земли.
Что такое – талант наития,
нет ответа ни одного.
Просто боли России нитями
проходили через него.