Всё к весне идёт. Стрекочут
днём сороки на заборе.
Глубоки и сини ночи,
а в сугробном коридоре
переулка дышит влага,
тянет талостью холодной,
и сама захочешь плакать.
И о чём? О чём угодно.
Просто стылая надежда,
чуть согревшись, застонала –
всё как раньше, всё как прежде –
всё ей мало, ей всё мало...
По-весеннему плеснулась –
Что случилось, что такое?
В январе зачем проснулась?
Где теперь искать покоя?