Если бы чувствам давали вывеску,
Как магазину в глубине перехода.
Друг мой повесил бы чёрную выписку
Из неврологической катакомбы.
Это не шутка, он взял бы те гвозди,
Что где-то в сарае лежат, поржавев.
В углы той бумаги, ломая кости,
Вбивал бы их молча, совсем охладев.
А после, скрывая трещины под рубашкой,
Он, расстегнув её, пошел бы в лес.
Чтоб, прокричавшись, заполнить фляжку :
100 граммов боли и 20 стресс.