Размыто ожидание пространством.
Укрыты одиночество, печаль.
Несбыточность – осколок постоянства.
Прошедших дней вновь нестерпимо жаль.
Молчание – материя искусства.
Ещё сложнее его смысл понять.
И время наполняется безумством,
И приговором пишет ночь – «не спать».
И только лёгкий шелест в отдаленье.
Стихает аритмия автострад.
И в этом приглушенном настроенье
С небес летит пушистый снегопад.