То что становится привычным,
теряет все магические силы.
Я, как помаду в тюбике обычном,
любовь твою с собой всегда носила.
Достать её труда не представляло,
лишь руку протяни - она в ладони,
и значимости ей не добавляло,
что в сумочке моей никто не тронет.
И весила непостижимо мало,
и выглядела на губах отменно
до той поры, пока не потеряла,
и стало ясно - тюбик драгоценный.
Я в зеркале себе кажусь чужой.
И для чего подкрашивать мне губы?
Хочу закрыться чёрной паранджой,
и ненавижу собственную глупость.