***
Я перестал летать во сне,
И сны цветные вижу реже.
Наверное взрослым стал уже,
Поэтому и солнце для меня уже не чудо,
А лишь звезда,
Вокруг которой вертится Земля.
Земля – это планета такая,
На которой живу я,
Вернее, только осознаю, что я живу.
А этого, несомненно, мало.
Хотя, как посмотреть
На всё, происходящее со мною.
И может оказаться не так уж и мало,
Правда, и не так уж много.
Но можно было бы соврать
И орден дать самому себе.
«За героически прожитую жизнь»,
Но вот вопрос, зачем мне врать
И ордена выдавать самому себе?
Ведь от этого я ближе к истине не стану.
А что такое истина?
Зачем она вообще нужна?
Какие привилегии сулит познание её?
Я вроде бы вышел из тупика,
Но снова попался на крючок.
Видно так устроена человеческая натура.
Она не может просто так отдать что-либо,
Не получив взамен.
Если так, тогда другое дело.
Но начинать историю сначала, как-то глупо,
Да и время тратить стало, как-то жаль.
Ведь четверть века уже прожито,
А сколько осталось – неизвестно…
Я перестал летать во сне.
Обидно.
И сны цветные вижу реже.
Досадно.
Наверно взрослым стал уже.
Ну и ладно.
И пускай солнце для меня уже не чудо,
А лишь звезда,
Но оттого, что оно стало
Для меня лишь звездой,
Греть оно меня не перестало.