Так небо низко пало, могло быть и повыше,
на стул встань – удивишься, дотянешься до туч.
А если выйти к морю, издалека услышишь:
зима ломает в устье свой ледяной сургуч.
Стремительные чайки пронзают воздух криком,
в глазах рябит от грязи, к ночи густеет кровь.
Закат вон распластался волнистым сердоликом:
хиреет да хиреет, как давняя любовь.
Пятнистые берёзы гадают по рисунку,
по акварели южной, по лайнеру-стреле,
следят за перелётом, аж вытянулись в струнку,
и по весне скучают... Всё дело в феврале.
(январь 2024)