Я пишу об одном и том же,
О любви, о жизни, в стихах,
И они, до боли, похожи,
В ритме, в смысле, в причудах, в словах...
Но за каждой мыслью и рифмой,
Часто, прячется чья-то душа,
И она, кровоточащей стигмой,
Разрывает строку, чуть дыша,
Вырывается в наши потёмки,
Хочет мир изменить собой,
Может, вдруг, прочитают потомки,
И сыграют на горне "отбой",
Прикоснулись мы к жизни едва ли,
Понимаешь - так кратки дни...
Но стихи, те, что мы писали,
Вдруг, зажгут после нас огни?!
И, однажды, на поле далёком,
Там, где нет уже нас с тобой,
Наши чувства, одним потоком,
Станут чьей-то прозрачной слезой...