Моя рука спешит за мыслью,
А мысль торопится вперёд.
И бесконечны мыслей числа
И в день любой, и в каждый год.
Нам мысли не догнать, порою -
Шустрее мысли, не найти
На свете ничего такого,
Что встретится нам на пути.
Нас мысли уведут в пространство,
В котором края нет, конца.
У мыслей нет и постоянства,
Нет часто формы и лица.
Где мысль теплится иль созрела,
Процесс, как будто, сам собой.
Пусть наша мысль ещё несмела,
Поймём, что мысль дана судьбой.