Проходят дни, бегут года
всё как обычно
мне снится мама иногда
опять о личном
отец живой, он молодой
и на перроне
он машет, машет мне рукой
а я в вагоне
сквозь сон я вижу милый взгляд
родные лица
но нет, увы, пути назад
а мне за тридцать
нет, нет уже за пятьдесят
и никнут плечи
тоску, и жизни непрогляд
мы «горькой» лечим
друзей – ровесников в живых
нет половины
обои в клеточках чудных
висят гардины
поставлю чайник на плиту
зажгу конфорку
в день посмотрю как на беду
и снова в койку