Уставший, иду, едва волоча ноги,
На ощупь, в бреду, по широкой дороге.
Оглох, ослеп, одичал, онемел,
Но всё так же решителен, дерзок и смел.
Вокруг небоскребы и реки машин,
Босиком по асфальту, в руках медный кувшин.
Умираю от жажды, загибаюсь от голода,
Хотя совсем не бедняк, ведь кувшин полон золота.
И я добыл его сам, своим трудом заработал,
Блестит и сверкает – мыл его своим потом.
Себя не жалел, по крупинкам смывая,
Жил завтрашним днем, в дне текущем страдая.
Готов был пропасть, идя к намеченной цели,
Другие бросали, стенали, болели,
Что-то найдя, искать переставали,
Забирали, что есть и убегали.
У меня был кувшин, который нужно наполнить
Драгоценным и чистым, чтобы миру напомнить,
Красивый сосуд – пока, лишь, пустота,
Наполненность – смысл его и красота.