Как много чистого безмолвья
В котомку леса намело...
К сосновым шубкам Подмосковья
Льнёт вьюги белое крыло.
Презрев роскошные наряды,
Беззвучно строен белый вальс,
Он словом замершим разгадан
И в слове сказанном угас.
Сжимают мёрзлые ладони
Уснувшей жизни белый прах...
Мы с каждым шагом глубже тонем
В упавших с неба облаках.