Суббота пролетела, как фанера над Парижем.
Полувесенний день намеренно разжижен.
И нету больше в парке насмешливых детей.
Никто не кормит булкой урчащих голубей.
Стоишь ты на пороге и думаешь всерьез:
Уж лучше бы в дороге, уж лучше бы мороз.
Под тонкою шапчонкой испарина на лбу.
Тропишь как почтальонша с утра свою тропу.