28.01.2024
Он приходит ко мне на страницу и пишет: «Привет!
Тут твой стиш сыроватый, с неправильным словом поправить
не мешало бы, рубишь слова, как дрова на траве,
нарушая законы и нави, и яви, и правил...» —
Вот послать бы его далеко, где Макар не гонял
ни телят, ни овец, ни балду не пинал в бескультурье.
Но рефлекс воспитания держит шальную меня,
избавляя от свары, как ангел-хранитель, внатуре...
И тогда я пишу ему мягко: «Спасибо тебе!
дорогой мой читатель, исправлюсь/проверю/за дело.» —
А внутри ощущение, герпесом жжёт на губе,
в сотый раз отмечая, что бесит / достал и задело.
И в своих тайниках широчайшей как море души
я мечтаю осиновый кол в очень мягкое место
аккуртно воткнуть ему шёпотом молвив: «Пиши,
дорогой мой читатель... Мне критика так интересна!» —
И отчалить на кухню, как будто в оазис войти,
запустив свои зубы в небесную нежность пирожных,
ароматом кофейным приправив, подумать, что штиль
и катарсис, так труднодоступны, но, в целом, возможны...