Уже игривая зима
за щёки щиплет понарошку.
То завывает: «не замай», -
то зазывает по пороше
брести неведомо куда,
хмелея сердцем от морозца,
с пушистым инеем в кудрях,
перебивая шаг на роздых.
Не отдышаться - так щемит
в груди, запыхавшись, надежда,
в ушах о прожитом шумит,
но за фалды душонку держит:
«Погодь, шальная! Тише шаг!» -
«Мороз и солнце; день чудесный».
Не пейте счастье натощак!
Хотя порой… признаюсь честно,
завидя во поле лыжню,
и мне вдруг хочется дать дёру
из суеты страны блажных
в блаженный край… за косогором.
Смеётся солнце сквозь слезу
и в бахроме бровей искрится.
В подлеске ивень гнёт лозу,
мне осыпая на ресницы
пушистую опоку снов, -
щекочет нос и тут же тает.
Вновь бредят котики весной
на рдяных ветвях краснотала.