Неба синь, как божая икона,
Как слеза, прозрачна и чиста.
Распростёрты, святые исконно,
Сплошь вокруг родимые места.
Вековечно милые до боли,
До обиды жалкие, до слёз.
Здесь в лаптях учился в сельской школе
И корнями в эту землю врос.
Не искал земли иной рассветы,
Где сытнее радость живота.
Мудрых предков давние заветы
Познаю я многие лета.
Каждой тропкой, каждою избою,
Даже птичкой каждой и кустом
Дорожу, как собственной судьбою,
Под своим и божеским крестом.
Пахарем меня взрастили дома,
Приложили к вилам и косе.
Мок я под дождями в трясе грома
На своей родимой полосе.
Рос простецкий и смиренный олух,
Худо жил, но вовсе не тужил.
Полюбил я омуты черемух,
К светлой тайне душу приложил.
Белый месяц к моему окошку
Льнёт всё чаще – смотрит, как живу.
Собираясь в дальнюю дорожку,
Никого с собою не зову.
Пусть твердят, что я уже пропащий,
Ни кола не нажил, ни двора.
Счастлив я, что мир мой уходящий
Я срубил не в обух топора.
Милый край, сторонушка родная,
Мать моя и мать родных могил,
Не нужна мне родина иная –
Я с тобой и плакал, и любил.